Geremiade misogina contro San Valentino

Parto dalla fine, insomma, dal succo della questione, e scusatemi se sarò brusco e sgraziato, ma il post di oggi doveva essere un altro, e invece mi trovo qui a dover scrivere di San Valentino.

Donne, nun ce provate: San Valentino è una stronzata pazzesca, ma proprio pazzesca. Cioè roba che non dovresti perderci due minuti di vita a parlarne. Ma se blogstars in irresistibile ascesa sprecano il loro immenso talento a scriverne, pur nelle solite deliziose modalità, allora sei autorizzato a farlo anche tu, dal basso della tua medietà.

Una cagata pazzesca, si diceva. E’ ovvio, evidente, cristallino. Un contenitore di plastica totalmente vuoto, creato dal nulla da chi ha le donne in ben poca considerazione, che poggia su basi ridicole e si sostanzia in una pantomima che farebbe lacrimare dal ridere chiunque. La festa degli innamorati? Ma ci crede qualcuno? Dico, qualcuno a trentanni fa ancora gli auguri al papà per la festa del papà, o alla mamma per la festa della mamma? Lo sappiamo tutti che sono stronzate, che dare gli auguri alla propria mamma in quell’occasione è come insultarne l’intelligenza che ti ha messo al mondo. Quand’eri a scuola, con il grembiulino celeste, ti facevano imparare a memoria la poesia di Manzoni, e tu la recitavi a braccia protese davanti a tutte le mamme. Ma poi basta, ti accorgi che è una stronzata che manco ti sei preso la licenza elementare.

E San Valentino? Ma figurarsi. Sono una persona piuttosto incoerente, ma i pochi momenti di coerenza mi piace rivendicarli con furore. Quando avevo 16 anni, nel turbine degli ormoni adolescenziali che si concentravano sulla mia prima fidanzatina, quando arrivò il 14 febbraio sapevo di dover fare qualcosa. Entrai confuso in uno di quei negozi che vendono paccottiglia da innamorati rincoglioniti, e mi vergognai a comprare non mi ricordo neanche cosa, se un biglietto amoroso, un pelouche kitsch, o altre menate del genere. Ovvero, anche nell’incrocio dei venti della propria vita, nel  passaggio cronologico in cui più idiota è l’amore nelle sue forme esternate, quello adolescenziale, intuivo che tutta questa storia era una gigantesca presa per il culo.

Oggi, figuriamoci. Credo che quello sia stato l’unico San Valentino festeggiato. Ho sempre avuto la fortuna di avere donne che sanno distinguere le puttanate dal romanticismo, i riti stucchevoli e insinceri dalla libertà di concedersi a vicenda quando si vuole e lontano da locali inghirlandati a tema.

Anni fa, quando non avevo una lira in tasca, arrotondavo consegnando fiori in tutta la provincia. Per San Valentino, come per quell’altra boiata della festa della donna, fui arruolato tutto il giorno. Ero testimone privilegiato del fatto che la parola “amore” esiste, ma fa rima con “tristezza inaudita”. Molti single, quel giorno si deprimono ancor di più. Bravi i coglioni. Quel giorno, invece, per il single è un momento privilegiato, il momento di elevarsi sulla deficienza sociale e capire che, se ci sono momenti per cui vale la pena cucinarsi un pasto da soli, aprire un vino  e goderselo davanti ad una puntata di Criminal Minds, o anche smanettare in tutti i sensi davanti al pc cercando succedanei affettivi, anzichè vivere nella finzione confezionata per noi da altri, quello è il giorno di San Valentino.

Quando consegnavo i fiori, dicevo, ero testimone dell’ipocrisia delle coppie navigate, che si ignorano bellamente per tutto l’anno ma che si scrivevano bigliettini concisi e impeccabili, privi di qualsiasi trasporto, o l’ubriachezza molesta dei ventenni che vomitavano frasi insensate d’amore eterno (amore eterno, questa fa sempre ridere) prive di qualsiasi credibilità. Si sputtanavano centomilalire di fiori, che per quell’occasione triplicavano il loro prezzo, perchè, come dice Confucio,  “giusto è approfittare dei minchia“. Ed io recapitavo, trattenendo la risata nel guardare lei che apriva la porta di casa e si portava la mano sulla bocca in un’espressione di commossa sorpresa, come se non lo sapesse già, nella sua vita scandita da questi eventi del cazzo, che l’unico giorno in cui riceve fiori in tutto l’anno è quello, e che se c’è qualcosa che manca totalmente in quel gesto è la benchè minima spontaneità. Anzi, in quel gesto c’è la stessa spontaneità dei fiori portati all’ospedale al parente operato di emorrodi,  o al cimitero, infilati con forza nel vaso sempre troppo piccolo dell’urna del prozio buonanima che ti dava i soldini a Natale.

Dunque, donne, sappiate che vi amo, ma scordatevi San Valentino. E’ uno dei pochi momenti in cui io, uomo, mi sento incontestabilmente superiore a voi, in ogni senso. E credetemi, è una sensazione che mi dà fastidio provare, poichè siete altrettanto incontestabilmente, sempre che la capa all’improvviso non vi sbielli come in quelle giornate di febbraio, degli esseri superiori a noi. Provo dunque fastidio, per voi e per me, aggirarmi il 14 febbraio in mezzo alla stupidità umana come se fossi realmente un  semidio che rasenta la perfezione, catapultato all’improvviso sul mondo per redimere il gineceo femminile dalle cadute di stile.

Dunque, perdonatemi, ma scordatevi fiori, serate, dediche, stronzate. E scordatevi Parigi.

Perchè, quando sarà passata la tempesta dei cioccolatini, a primavera vi porto di nuovo a Lisbona. Da Praça Marques de Pombal, dopo due bicchierini di ginginha ce ne andremo verso l’Alfama e poi oltre, magari fino al Miradouro de Santa Lucia. Oppure saliremo la Calçada da Gloria verso il Barrio Alto per lasciarcelo alle spalle, e tuffarci nella solitudine di Rua da Lapa e dintorni,  con le case colorate e le  vie diritte in discesa verso il lungomare. Lassù, asserragliati in quell’incanto, l’idiozia del mondo forse per un po’ non la sentiremo.